مجلة الكلمة - شِعـابٌ جَبَلِيّـةٌ

قصيدةٌ كُتِبَتْ في ريفٍ إيطاليّ: A poem written in an Italian countryside

"هذه القصيدةُ مهداةٌ إلى سيلْفانا وفوزي الدليمي، اللذَينِ قدّما لي، ولِجْوان، دارتَهُما العامرةَ، العاليةَ، بجبالِ الأبَنين الإيطالية، غيرَ بعيدٍ عن ميلانو، منتبَذاً ومُصطافاً، حيثُ كتبتُ صفحاتي، واسترددْتُ عافيتي، ونَعِمْتُ بالحُبّ، وبصداقةٍ لم أجدْ لها مثيلاً"

س ي

(1)
Costa Di Morsiano (Italy) 30 September 2008

البارحة، وفي حوالَي الساعة التاسعة مساءً، بَلَّغَنا فوزي الدليمي (أنا وجوان ماكنلي Joanne McNally) بسيارته المرسيدس كومبرسَّر، دارتَه، بأعلى الجبل، جنوبيّ ميلانو. الليلُ كثيفٌ في تلك التلاعِ التي تُعتبَر تمهيداً للطريق إلى توسكانيا. لمحْنا غزالاً، ثم خنزيراً برّيّاً. قال فوزي: لا تفاجأوا بالحيوانات البريّة في محيطِ الدارة. ثمّت أشجارُ تفّاحٍ. في الليلِ تأتي الخنازيرُ البرية لتزوركم. إنها تحبّ التفّاح!
لثلاث ساعاتٍ، ظلّت المرسيدس المتدفقةُ بالعزيمة، تتناهبُ الطريقَ من مطار ليناتا الميلانيّ، إلى الدارة العالية، بادئةً بمساربِ الطريقِ السريعِ ومنتهيةً بالدرب الضيّقِ المُطِلّ على وديانٍ سحيقةٍ، تلتمعُ أضواءُ منازلِها القليلةِ مثل النجومِ.

لِمَ إغراءُ العزلةِ؟
لِمَ الالتجاء إلى رحمةِ الطبيعةِ العاريةِ إلاّ من طبيعتِها؟
لِمَ الاحتماء بالحَجر؟

كان ثَمَّ المساءُ
المساءُ المُرَصّعُ بالنجمِ
ذاكَ المساءُ الرحيمُ بغزلانه وفراشاتِ أزهارِهِ...
سوف أسألُهُ أن يكونَ رحيماً بنا
نحن، أبنائهِ المتعَبين
نحن، أبنائهِ الخَيِّرين...
نحن، نحن الحُفاةِ، طريدي ذئابِ المُدُنْ.

غامت السماءُ، للمرة الأولى منذ أشهرٍ، كما فهمتُ. لستُ أريد العودةَ إلى لندن، حتى عبرَ هذه السماءِ الغائمةِ للمرة الأولى منذ أشهُرٍ. لديَّ ما أفعلُهُ هنا. أن أتمشّى عبر الحقول ذواتِ الهشيمِ اليابسِ غيرَ متهيِّبٍ الصِّلالَ. أن أذهبَ إلى سوقِ القريةِ لأشتري زجاجتَي نبيذٍ محليٍّ. أن أراقبَ قطّتَينِ نصفَ متوحشتَينِ. أن أسألَ: لماذا أضعتُ كلَّ تلك السنين من حياتي بين جدرانٍ لا تريدُ أن تجد باباً. جوان واقفةٌ عند الباب. جوان بكل بهائها تسألني:

هل أريد قهوةً؟
نعم.
مع سُكّرٍ، وقُبْلةٍ!
*

(2)
Costa Di Morsiano 1 October 2008

صنوبرةٌ في السماء
صنوبرةٌ في أعالي المساء
صنوبرةٌ هي ثالثةُ الناسِ في غرفةِ النومِ
أولى النساء...
صنوبرةٌ في الفضاء.
صنوبرةٌ تسهرُ الليلَ، تحرسنا من ظلامِ التلالِ
التلالِ المحيطةِ
والحَجرِ الجَهْمِ
تحرسُنا من دواعي الكلام!
*
بدأ الصباحُ مشمساً، دافئاً. نذهب مشياً إلى مقهى القرية الوحيد. السيدة "باولا" مالكة المقهى، هيّأتْ مطعماً أيضاً. رجوناها أن تحجز لنا مائدة لمساء الجمعة. سيلفانا، زوجة فوزي، ستأتي من ميلانو لتلتحق بنا في عطلة الأسبوع. سوف تتعرّف على جوان، وسوف تجدان سبيلاً ما للتفاهم، بالرغم من حاجز اللغة. هكذا الأمرُ دوماً مع مِهاد الصداقة والودّ. اللغة، وحدها، غير كافيةٍ للتفاهم.
في دكّان القرية، الوحيد، الذي تديرُه امرأةٌ أيضاً، تجد كل شيء، من النبيذ المحليّ إلى الجبن الآتي من سردينيا. الخبز طازجٌ دائماً، والموزيرللا كذلك.
على نَشَزٍ قريبٍ من الدارة التي نحن فيها، منزلٌ ريفيٌّ متداعٍ مهجورٌ.
قلتُ: سأشتري المكان!
قال فوزي: لكنّ عليك أن تشتري الأرضَ المحيطةَ أيضاً.
قلتُ: لا أريد أن أكون مالكَ أرضٍ. أنا شيوعيّ!
وأضافَ فوزي: عليكَ، كذلك، أن تخصصَ مبلغاً للترميم قد يفوقُ مبلغ شراءِ الخِرْبةِ...
قالت جوان: لكل حُلمٍ نهايةٌ. لكنّ هذه أسرعُ نهايةٍ!
*
قلتُ إن الصباح بدأ مشمساً دافئاً، لكننا الآن نقترب من منتصف النهار، وثمّتَ سحبٌ سودٌ تقترب منا. بدأت الشمس تتضاءل. ريحٌ باردةٌ سلبَتْنا بحبوحةَ الدفءِ العميم.
نظرت جوان إلى البعيد، حيث اختلطت التلالُ بالغيم.
قالت: إنها تمطرُ هناك...
*
أربعُ غزلانٍ كُنَّ على منحَدَرٍ يلعبْنَ
الغابةُ ساكنةٌ مثلَ غديرٍ
والأشجارُ لها مَرأى الغيمِ...
الغزلانُ الأربعُ يلعبْنَ
وحين تَهِل الأمطارُ
سيدخُلْنَ عميقاً في الغابةِ
مثلَ جذورٍ مكشوفةْ.
*
نسيتُ أن أذكرَ أننا ذهبنا، البارحةَ، إلى قرية كوارا Quara القريبة، التي ليس بيننا وبينها سوى كيلومتراتٍ ثمانيةٍ. كان ضرورياً أن نذهب إليها، فالنبيذ هناك أجودُ، ومحطة الوقود فيها هي الأقرب إلينا.
تعلّمت جوان كيف تقود سيارةَ الباندا.
اليومَ عاد فوزي إلى ميلانو، بعد أن اطمأنّ علينا، وتأكّدَ أننا سنتدبّر أمورَنا بأنفسِنا.
لقد عرّفَنا على أهل القرية.
نحن مطْمَئنّانِ.
وقد نبدأُ، غداً، جولاتِنا في المنطقة، وقراءة الخرائط.
سوف نستخدمُ الباندا.
من أين نبدأ؟
في الغالب سنبدأُ من مونت فيورينو
Montefiorino
حيث أعلنَ الشيوعيون الإيطاليون، جمهوريةَ المقاوَمة، قبلَ الطلقاتِ الأخيرةِ للحرب العالمية الثانية.
لقد أعلنوا جمهوريةً.
وأقاموا متحفاً مفتوحاً للجميع.
غداً، سنكون هناك!
*